Leon Spillaert
March 1, 2009
Cena de máscaras
May 9, 2008Los cortejantes vienen y van por el bosque de vidrio de sus vanidades. ¿Qué verdad puede estar debajo de las plumas y los géneros bestiales de un niño disfrazado de San José de Cupertino? Con la tormenta, fosforecen los cortejantes. Despavoridos, huyen de esa ilusión que da siempre la lluvia.
Moran alrededor del rayo con sus bocas cosidas. Moro en una estatua que me deshabita -vanamente- como al seco árbol maldecido por el dios encarnado. Hágase tu voluntad en los candiles de terrible esplendor; encántame la gracia de aquel fuego azul sobre las torpes cabezas.
Nada oprime tanto como un zaguán de desesperación repleto de objetos minúsculos. Veo el marfil enhiesto, tatuado de las bocas futuras. Nadie se resigna a permanencia o se arrebata frente al poliedro de la noche final. ¿Son ingenuos los desechos, estos restos de cera? ¿Quién se adueña del humo que aparta y transforma las sustancias?
Da vueltas la ronda de peregrinos hasta desvanecer el último reflejo en las persianas. Ayer, rugía el animal de presa entre las felpas vampiras del carruaje. Dejaba su simiente. ¡Trapos veladores, impasibles, inútilmente exquisitos, desfondados!
Iba mi corazón latiendo por el hielo.
Manuel Lozano
Blogs
February 17, 2008Se a lentidão da reacção de Telmo Correia ao caso Casino de Lisboa é estranha, ainda mais o é a de Santana Lopes, que ainda não aconteceu.
Provavelmente tinham-se esquecido do que lhes fora lembrado - segundo parece e se depreende da carta do Presidente do CA da Sociedade Estoril-Sol - e mais esquecido se tinham do que a seguir fizeram.
Aguardo com curiosidade:
a) Do que se irão (ainda) lembrar
b) Do que esqueceram
c) Do que lhes será (ainda) lembrado pelo EXPRESSO e outros.
Espero para ver. Deus é grande.
Testamento
February 7, 2008
O homem estava sentado numas pedras, olhando a planura amarelada de trigo;
Um trigo já crescido, pronto para ser amado.
O homem exalava paz, uma doçura cheirosa vinda do ar limpo mas crispado da solidão,
estava só mas não sozinho, sonolento mas de sentidos desperto.
Era aqui, pensava eu, que gostaria de voltar um dia um dia p’ra morrer:
Sem culpa, sem mágoa, sem dôr:
Apenas com a telúrea força de quem venceu a vida até no acto de a deixar.
E se o homem estivesse por perto, melhor seria: com ele partilharia de bom grado o último olhar.
Le désir
January 13, 2008Celuy n’est pas heureux qui n’a ce qu’il desire,
Mais bien-heureux celuy qui ne desire pas
Ce qu’il n’a point : l’un sert de gracieux appas
Pour le contentement et l’autre est un martyre.
Desirer est tourment qui bruslant nous altere
Et met en passion ; donc ne desirer rien
Hors de nostre pouvoir, vivre content du sien
Ores qu’il fust petit, c’est fortune prospere.
Le Desir d’en avoir pousse la nef en proye
Du corsaire, des flots, des roches et des vents
Le Desir importun aux petits d’estre grands,
Hors du commun sentier bien souvent les dévoye.
L’un poussé de l’honneur par flateuse industrie
Desire ambitieux sa fortune avancer ;
L’autre se voyant pauvre à fin d’en amasser
Trahist son Dieu, son Roy, son sang et sa patrie.
L’un pippé du Desir, seulement pour l’envie
Qu’il a de se gorger de quelque faux plaisir,
Enfin ne gaigne rien qu’un fascheux desplaisir,
Perdant son heur, son temps, et bien souvent la vie.
L’un pour se faire grand et redorer l’image
A sa triste fortune, espoind de ceste ardeur,
Souspire apres un vent qui le plonge en erreur,
Car le Desir n’est rien qu’un perilleux orage.
L’autre esclave d’Amour, desirant l’avantage
Qu’on espere en tirer, n’embrassant que le vent,
Loyer de ses travaux, est payé bien souvent
D’un refus, d’un dédain et d’un mauvais visage.
L’un plein d’ambition, desireux de parestre
Favori de son Roy, recherchant son bon-heur,
Avançant sa fortune, avance son malheur,
Pour avoir trop sondé le secret de son maistre.
Desirer est un mal, qui vain nous ensorcelle ;
C’est heur que de jouir, et non pas d’esperer :
Embrasser l’incertain, et tousjours desirer
Est une passion qui nous met en cervelle.
Bref le Desir n’est rien qu’ombre et que pur mensonge,
Qui travaille nos sens d’un charme ambitieux,
Nous déguisant le faux pour le vray, qui nos yeux
Va trompant tout ainsi que l’image d’un songe.
Rémy Bélleau - Les Pierres précieuses
